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Soir

 

Soir 1

Abbaye de Beauport, Paimpol

 

C'est ainsi que le soir

juste avant la nuit noire

il y a l'espoir

d'un doux rêve prémonitoire

miroir de notre prochaine belle histoire

celle qu'on garde longtemps en mémoire.

L'instant où l'horizon de demain nous rend visite

et nous chuchote ses promesses très vite

est l'instant magique où rien n'est impossible

car on voit au loin comme le Tout d'un possible.

 Qui nous invite sur le fil du temps

tendu entre demain et maintenant?

 

(​chez Balaline le soir est en couleur)

 

 jamadrou © 15 septembre 2016    (Fragments)

 

 

 

Commentaires

  • julie

    1 julie Le 15/09/2016

    Comme c'est bêlement écrit... bravo ! :)
    Bonne journée Jama. Bisous.
    jamadrou

    jamadrou Le 15/09/2016

    Ah! Julie, le mouton d'Ouessant te poursuit!
    bonne journée à toi aussi
  • danae

    2 danae Le 15/09/2016

    C'est mieux que l'araignée du soir espoir ! Une belle façade pour se souvenir d'un joli moment de découverte en attendant la prochaine histoire, n'est-ce pas Jama ?
    jamadrou

    jamadrou Le 15/09/2016

    Oh! oui Danaé, tant d'histoires à écrire en noir et en couleur
  • margimond

    3 margimond Le 15/09/2016

    Mais, c'est ainsi aussi
    Que la passoire aux "si"
    Tri aussitôt
    Nos rêve illusoires
    Quand il est trop tard

    Amie du soir, Bonsoir...
    jamadrou

    jamadrou Le 15/09/2016

    Margimond
    La passoire laisse passer le dérisoire
    et conserve le jubilatoire
    elle devient réservoir à espoir
    comme l'écumoire
    qui nous libère de l'illusoire
    elles sont des exutoires
    et nous pouvons encore nous émouvoir.

  • Aloysia

    4 Aloysia Le 15/09/2016

    Une bien belle photo d'une région qui m'est chère. Et un joli poème en écho à celui de Balaline...
    jamadrou

    jamadrou Le 15/09/2016

    Coucou Aloysia!
  • jill bill

    5 jill bill Le 15/09/2016

    Elle a perdu ses vitraux par lequel le soleil aime entrer dans ces lieux pieux... la lune y joue à coucou beu... ;-)
    jamadrou

    jamadrou Le 15/09/2016

    La lune est une farceuse Jill
  • B comme Bleuet

    6 B comme Bleuet Le 17/09/2016

    Ce soir a le cafard
    il se pare de gris silence
    de pleurs ouatés
    sur tes arcades aveugles.
    Les anges ont déserté.
    Sur les pierres rugueuses
    sonne encore l'écho
    du dernier angélus.
    Là-bas,l'océan se gonfle
    de nuit chaude.
    Désespérance?

    I
    Irons-nous demain
    jamadrou

    jamadrou Le 17/09/2016

    où irons nous demain?
    ou bien
    irons-nous jusqu'à demain?
    ton poème est triste B comme bleuet ou B comme Balaline...

    les pleurs ne doivent pas être ouatés il doivent être fleuves pour alimenter l'écume des vagues et donner à l'océan la force de réunir le monde.

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